Ele deixou de fumar... em 1983

Lucky Luke, o meu cowboy preferido, também deixou de fumar! O mais rápido do Oeste, criado em 1946, em vez do cigarro, ostenta, agora, uma palha!

Com mais de 70 álbuns publicados e traduzidos em 30 línguas, cerca de 250 milhões de cópias vendidas em todo o mundo, Lucky Luke é um dos maiores sucessos da Banda Desenhada Europeia. Em 1983, Morris retirou o cigarro da boca de Lucky Luke, imagem de marca do Cowboy e substitui-o por uma palha, politicamente correcta... Que isto de reproduzir modelos tem o que se lhe diga...
Como sabem, as aventuras de Lucky Luke terminam com ele, montado no seu cavalo, em direcção ao sol poente, ao som da canção

“I am a poor and lonesome cowboy”...

e isto com uma palha na boca...não é a mesma coisa... lá isso não! Quem fuma ou já fumou...sabe que não!

Deixar de fumar... eis a questão...

Quem me conhece sabe que tenho mau feitio! Agora estou muitooooooooooo pior! Deixei de fumar! E há situações em que ele sabia tão bem... outras, em que me fazia falta! Por exemplo, escrever um post sem fumar, é quase um drama :) Trepo paredes, faço trinta por uma linha...mas há quase um mês que não pego num cigarro! Aliás, ocorre-me que como deixei de fumar assim, de repente, de um dia para o outro, sem a ajuda de nada, a não ser da minha casmurrice, esse seja o motivo de algumas alucinações nocturnas...que é como quem diz, sonhos estranhos! É isso. Tá explicado! Falta de nicotina no organismo gera sonhos e, quiça, coincidências!

Ando apaixonada por este CD...

...pela voz dela. Pela fabulosa voz de Amy que, quando ouvi pela primeira vez, pensei que fosse uma fabulosa voz negra! Gosto particularmente da nº2 e da nº 4. Gosto do disco todo. Já o gastei de tanto o ouvir.
Amanhã, a caminho de Lisboa, vou gastá-lo mais um bocadito, ai vou, vou...
Gracinha... Obrigada!

Não posto há 21 dias. Não é só preguiça.
Motivos há imensos.
Sobra-me o espanto.
Histórias. O tecto do meu quarto está lotado.
De repente, Viseu, Lisboa, Luanda.
O mundo ficou sem fronteiras. Para uma galaico-duriense,
agarrada à meseta de afectos.
E não pensem que não sei o que são terramotos. E sismos.
Sei bem. Não sei, se sei de sobra. Mas sei bem.
E sei o que é pegar na régua e no esquadro. Outra vez.
São 200 anos. É muita vida. E às vezes sinto-me cansada.
Eu de suplemento na mão, a desfolhá-lo,
em vez de o pôr no lixo, como sempre.
Espaços & casas ou vice-versa. Ou nada disto.
Casas em Lisboa em páginas de jornal.
Eu de marcador a fazer círculos à volta dos anúncios.
Eu a fazer e a não estar a acreditar no que fazia.
Eu a perceber que às vezes não acreditamos no que fazemos mas fazemos.
E fica feito. Eu a fazer analogias, a desviar-me do cerne da questão.
E os anúncios, tantos. E a faltarem-me as ruas, as zonas. Sei lá onde fica isto.
Eu, entre a luz e o granito. E o granito como retrato e a luz como estímulo.
Eu a telefonar. A perguntar por preços, voz segura. Coração trémulo.
Mas a perguntar. Como se nunca tivesse dito não a Lisboa. Convicta.
Eu a pesquisar na net. À procura de Luanda. No Belas Shopping.
Eu tentada. Já no avião. Nas nuvens.
Com vontade de regressar e ainda não tinha saído do sofá.
Eu a fazer contas e a apagar o sorriso dos meus sobrinhos do quadriculado do caderno. A sentir os xis-corações.
Os seus braços a crescerem à volta do meu pescoço.
Deixa-te de ser lamechas. Vá. Deixa-te de tretas.
Vai ser muito bom. E mesmo que não fosse.
Não podes ficar aí de braços cruzados, a ruminar.
Logo agora que eu começava a gostar de certas rotinas e a gostar de quem gosta de certas rotinas.
Logo agora que a Sra. Zulmira sabia os dias em que eu podia beber o café com a nata. Boa hidro, menina. E abria o sorriso. Deixe as calorias na água.
Logo agora que eu sabia que saindo de casa às 8.25 em ponto, não tinha de correr a passar o túnel, para ouvir os Sinais. Logo agora que...
Não vale a pena ruminar. Mas há imagens que insistem.
Acontecem em minutos e repetem-se uma vida.
O pisa-papéis, pesado, precioso, na cabeça do Sr. Manuel.
O pisa-papéis inteiro na cabeça do pisa-mansinho
que queria ir a Nova York mas não sabia falar inglês.
Como foste capaz?
A mercadoria do contentor por conferir. A recusa da assinatura.
Ò dra. não assina? Isso vai dar problemas. E deu.
A gajita de 26 anos a chamar-te demasiado educada. Como se fosse um insulto.
A dizer-te que era preciso ter tomates. Como se fosse um requisito.
E tu, polida, a dizer que tomates, tomates, tem quem recusa uma pipa de massa à porta de casa. Que - perdão - tomates, tomates, tem o Sr. Manuel, que levou com o pisa-papeis do Dubai nas trombas e nem chiou. Cambaleou. A sangrar. Pingas de sangue no mármore. Atrás de si. E depois, no Jaguar.
Surreal. Não havia muito mais por onde escolher.
A choradeira dentro do Focus. Estrada fora.
Não imagino como vai ser.
Não imagino. E até imaginava.
Mais uma história banal.
A tentação, à flor dos lábios.
Voz alta, dentro do carro.
Porquê a mim?
Poupa-me. Por favor.
A ti, porque sim, porque se não fosse a ti, era a outra qualquer.

E depois, de repente, já perto de Lisboa ou Luanda, aconteceu.
O coração, feito casa de muito movimento.
Alfândega de novas mercadorias.
Voltado para o Douro, feito cais de afectos.
O granito como retrato, a luz como estímulo.
Como se houvesse milagre.

O JG recordou-me o quanto há cafés - muito poucos - que apetece provar. Nespresso é uma dessas marcas irresistíveis. Ele até provou; ele que até confessa detestar borlas. Mas o café em causa tem poder...cafeína ou demonstradora não importa!
O importante é que a marca tem gosto! Muito bom marketing. Muito bom!

«Houvesse um sinal a conduzir-nos

E unicamenente ao movimento de crescer nos guiasse. Teremos das árvores

A incomparável paciência de procurar o alto.

A verde bondade de permanecer

E orientar os pássaros».

Daniel Faria

Gosto de calendários.
Principalmente quando somos nós em dias que nenhum calendário conhece.